La semaine dernière, avec Kopin, on a fendu une foule un petit attroupement de paparazzis pour aller interviewer le monsieur de la télé dans son bureau. Je ne vous raconte pas l'air mauvais des gars, quand on est passés devant eux, très décontractés, avant d'ouvrir la porte qui leur était interdite. D'autant que Kopin a des appareils photo encore plus gros qu'eux, et qu'il les aurait battus les doigts dans le nez à "qui c'est qui shoote le plus loin ?"

Du coup, ça l'a frustré, Kopin. Lui aussi, il voulait jouer à prendre des photos pas autorisées. L'ennui, c'est que le monsieur de la télé était beaucoup trop complaisant, il n'arrêtait pas de faire des sourires Colgate sous son gros objectif. Forcément, l'exercice n'avait plus aucune saveur...

Alors bing !, c'est tombé sur moi. Et il m'a volé ce cliché sur le quai de la gare Saint-Lazare. Comme on peut le constater, je porte la même moumoute que le défunt C. Jérôme, et j'ai les oreilles roses. Ah, et j'ai à peu près la même grâce aérienne dans la démarche que John Wayne, quand ses hémorroïdes le faisaient souffrir. Ce qu'on ne voit heureusement pas ici, c'est que j'ai aussi la même odeur que le susdit après dix jours d'équitation dans le désert du Nevada. Sauf que moi, deux heures de marinade dans le métro parisien auront suffi à me faire puer plus fort qu'une tribu de yacks en rut. Les deux fashionistas à côté de qui on a échoué dans le train bondé en ont pincé le nez pendant tout le voyage.

Voilà. C'était vraiment très intéressant.